Lectura de poesía, este jueves 17 en la colonia Roma

Poema con voz

Les dejo aquí un poema de mi últim o trabajo que llamé Viuda de narco.



Si encuentro tu cadáver flotando por el río. O si el río ya no existe y tu cuerpo está en mi patio, en el patio donde juega el hijo que tuvimos. Si río tu flotante cadáver en mi cuerpo. O si llevo un hijo tuyo sobre el juego que jugamos en mi cuerpo: ya no existe sino en suma de los días en que cadáver se me vuelve. Si miro y nada flota. Si no alcanza. Si todo cuanto digo viene a resecarnos, y ni hijo ni río, ni tu cadáver; nomás la tarde en vano con su eco de muerte y tiroteo.

en busca de antibióticos

Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.
Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.
Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia. Cof, Cof.

Un poema perdido, ya encontrado

Xanate


Ávido de fruta,
el Xanate cruza el maizal sin percatarse que es comida.
Inicia
en su vuelo (tinta china en el azul)
un paisaje instantáneo hacia los árboles de moras.

Busca junto al río su centro.
En su graznido hay un signo que interroga,
y se duele del color de su plumaje:
por eso busca el níspero,
por eso llora.

Sus alas son la noche huasteca que destella,
sobretodo en la memoria
de los que alguna vez
volteamos hacia el cielo
en este valle rodeado de siete cerros.

Presentación de mi libro en Casa del Poeta

Nueva serie de poemas sin borrador

Del que escucha 1

Ciertas notas musicales

tienen una punta afilada

-mal hecha-,

oxidada

y pinchan

dejando infecto al inocente escucha.

Un poema de Suplencias Para El Nombre del Padre

Estimados, pocos, que me leen, aquí les dejo un poema del libro que ganó el Rodulfo Figueroa. Este poema me lo celebraron varios amigos - ya borrachos ja- y lo publicó el círculo de poesía, así que algo ha de tener. Se los dejo:

Primera indagatoria

Yo quise hacer un buen trabajo
Manual
El día del padre
Quise escoger con mucho amor una corbata
Y pegar sopa de pasta en la tarjeta colorida
Que me hiciera ver llorar por vez primera
Al inquebrantable de mi padre
Quise desafiarlo brutalmente alguna noche de parranda
Tomarle sin permiso el auto rojo
Ése, el de lavarse juntos el domingo antes de ir
Al partido de fútbol.

No fue tanto tampoco. Tampoco fue tan triste.
No alcanzó a ser, la infancia, una tragedia.

Tuve que aprender, yo, como muchos
Otras formas (muchas) de llenar
El blanco espacio que siempre sobresale
En las postales familiares. Y luego vino el tiempo
Y tuve un auto rojo, y corbatas que no uso
Y un amigo querido al que a veces
Ya borracho
Me da por decirle
papá.