Nada es todo lo que está fuera de todo

Dentro de mí,
nada:
eso que todo dejó fuera de sí
y dejó en algún lugar perdido.

Soy sólo lo que no cupo en todo:
nada.

Para empezar el 2010

El día aplasta
a todo aquél que se atraviesa
en su camino hacia la noche.

Lectura de poesía, este jueves 17 en la colonia Roma

Poema con voz

Les dejo aquí un poema de mi últim o trabajo que llamé Viuda de narco.



Si encuentro tu cadáver flotando por el río. O si el río ya no existe y tu cuerpo está en mi patio, en el patio donde juega el hijo que tuvimos. Si río tu flotante cadáver en mi cuerpo. O si llevo un hijo tuyo sobre el juego que jugamos en mi cuerpo: ya no existe sino en suma de los días en que cadáver se me vuelve. Si miro y nada flota. Si no alcanza. Si todo cuanto digo viene a resecarnos, y ni hijo ni río, ni tu cadáver; nomás la tarde en vano con su eco de muerte y tiroteo.

en busca de antibióticos

Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.
Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.
Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia.Estoy enfermo y todo se contagia. Cof, Cof.

Un poema perdido, ya encontrado

Xanate


Ávido de fruta,
el Xanate cruza el maizal sin percatarse que es comida.
Inicia
en su vuelo (tinta china en el azul)
un paisaje instantáneo hacia los árboles de moras.

Busca junto al río su centro.
En su graznido hay un signo que interroga,
y se duele del color de su plumaje:
por eso busca el níspero,
por eso llora.

Sus alas son la noche huasteca que destella,
sobretodo en la memoria
de los que alguna vez
volteamos hacia el cielo
en este valle rodeado de siete cerros.

Presentación de mi libro en Casa del Poeta